Sin Nombre

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Adonde iré ahora que perdí mi nombre,
que los gestos de mi rostro no tienen herencia.
Adonde ahora que no tengo espejos,
que quedó sin excusas el fuego y el miedo.

Ya no sé quién soy cuando me arrodillo,
cuando el rosario camina los golpes
o la espuma del vaso descansa en la almohada.

Ya no sé quién soy cuando todo calla,
cuando el tiempo hace historia en mi cabello
o el domingo y sus promesas retumba en las ventanas.

Adonde iré ahora que perdí mi nombre,
que la historia de muñecas guarda ramas en las sombras.
Adonde ahora que hay fantasmas nuevos,
que un vacío sin rostro explica mis silencios.

No sé quién soy,
ni desde que boca explicar mi anonimato.
He caminado suponiendo las sonrisas,
y dando nombres al amor con los pies en el barro.

No sé quién soy,
ni con que fuerzas poder abrir los ojos.
Sólo tengo un diario que intenta explicar el frío
y unas fotos que intentan darle muerte.

Tengo tantas vidas en la espalda,
que no distingo sin son papel o son manos.

Adonde iré ahora que perdí mi nombre,
y el regazo de mi madre es recuerdo y es polvo.